Kirsten Dunst es muy del 2007

Miri es capaz de convertir frases en auténticos lemas para nuestro estilo de vida.

Miri desprende ACTITUD con sus mini vestidos AMBICIOSOS, pasa de todo lo que le quede ancho y le parezca MEDIOCRE y no puede entender la crisis del 2007 (que la hubo!)

El Amor Sufrido

Yusef Fakiani López

¿DÓNDE ESTOY?por Y.F.L 7.4.2008.

"¡¡Qué rabiosa maravilla!!

¿DÓNDE ESTOY?

Mi piel exhala un olor fuerte a estricta consecuencia del calor intenso.

Paseo por las calles y la muchedumbre ríe.

Anocheze ya entrada la noche, donde todo sueño es luciente.

Qué felicidad tan sufrida...

¿DÓNDE ESTOY?

No entiendo nada;

todos hablan en un idioma que desconozco,

y sus costumbres, al parecer, son diferentes a las mías.

No puedo ver fealdad allá donde mis ojos alcanzan,

sino belleza en su estado más puro y corrosivo.

El corazón se me compunge,

y mi pálpito me susurra cosas indescriptibles, preciosas.

No sé qué me ha ocurrido,

y de nuevo me pregunto:

¿DÓNDE ESTOY?

El tiempo se ha detenido;

ya no envejecemos,

sino que la rebeldía grita con locura.

Oigo mi nombre,y me doy media vuelta.

¡¡Entiendo algo!!

-"Dime,

¿qué quieres de mí? ¿dónde estoy?"

-"Apenas conozco tu idioma,

pero te diré que estás en el paraíso.

No intentes comprender nada,

así que cierra tus grandes ojos,

coge mi mano y vayamos lejos,

muy lejos.

Cuando lleguemos, pronto, te lo explicaremos."

-"Pero... ¿por qué iba a creerte?

¡¡NO QUIERO MARCHAR!!"

-"Perdona, no entiendo."-

"¿¡QUIÉN DEMONIOS ERES?!

¡¡NO VOY A MARCHAR!!"

-"Debemos irnos, ¡rápido!

El hada bondadosa me confió tu corazón,

y tras el suspiro que le precedió,

tu Amor.

Te llevo a un lugar donde el jazmín reina.

Te llevo a un lugar donde el sol brilla con fuerza,

y el calor es intenso, como sus gentes.

Abunda el agua y la paz, y la hospitalidad y la belleza humana.

Un lugar donde serás libre, y todos podrán compartir contigo.

Allí vivirás el resto de esta vida,

y luego morirás,de espíruto jóven.

El lugar está relativamente cerca,

pero demasiado escondido tras ese horizonte, las dunas.

Por favor Yusef, confíame tu mano.

¡¡NO HAY TIEMPO!!"

Nicolás parte (?)

[...] Pedí un taxi, pues era tal el jaleo que había montado en el aeropuerto que no me atreví ni a cruzar la terminal entera. Había cientos de manifestantes, hippies al fin y al cabo. No me detuve ni un segundo para entender en contra de que iban esta vez. Si hay algo que realmente odio son los pelotones de cientos o de miles de progres lanzando gritos al espacio para intentar solucionar cualquier gilipollez, que pocas veces, por cierto, consigue sorprenderme. Mucho ruido y pocas nueces, porqué al fin y al cabo, cuando alguien está a disgusto con su vida social, profesional o con su moralidad, toma decisiones. Yo si que he tomado una decisión. Mi vida social: un cornudo, mi vida profesional: me echaron del trabajo, mi moralidad: por suerte, no tengo. Y aquí estoy en dentro de un taxi parisino yendo hacia el barrio latino. Justo allí había encontrado un pequeño hostal llamado “L’Hostal des Artistes”. Tenía pagada cuatro noches, tiempo necesario como para encontrar cualquier cosa. El mamón del taxista me cobró cuarenta euros. Eso me pasa por mi acento español, lo sé. El taxista era chino, no sé si de la China o de que parte, y por favor que nadie se escandalice ni me juzgue por no saber de que punta del continente asiático era. El caso es que los chinos son muy así. Jamás he visto un chino generoso. Su misión en esta vida es copiar a los europeos para después putearles. En el trabajo me ofrecieron una traducción de un catálogo de treinta y seis páginas. Decidí cobrar cinco euros por página, nada caro por cierto. A los tres días, cuando tenía casi el trabajo terminado, Yong Min, mamón donde los haya, tenía todo el catálogo traducido y le pidió la mitad al jefe. Mi trabajo a la mierda y su ojo derecho también. Esa fue la causa de mi despido. [...]

Nicolas parte I

[...] Es una pena que se haya perdido la tradición que en antaño Molière, Racine o Lope de Vega pudieron disfrutar, y ser escritores de la Corte. A mi me gustaría vivir en la Moncloa y deleitar a Zapatero con mis poesías pastoriles alabando los bonitos paisajes españoles y cantando mi amor hacia una jóven extremeña. En fin, eso ya me lo he sacado de la cabeza. Hace tres semanas escribí un mail a La Moncloa en uno de mis delirios ofreciéndole al Presidente mis servicios de escritor por encargo. No he recibido respuesta, y creo que no la voy a recibir. Quizás le llame para que me tome en serio, aunque no sé su número. [...]

Warhol

H: ¿Está lloviendo?
B: No, nos están escupiendo.